Ты такая глупая, кажешься себе смешной. Вспоминаешь, что люди называют тебя страной, некоторые лицемеркой, некоторые считают тебя хорошим другом, некоторые любят, некоторые ненавидят. А кем считаешь ты сама себя? Смотришь в омут своих глаз, в которых отражаются ясное небо над головой, к которому коварно подбираются серые тучки. Отражению этого неба, служит нежная трава, которая под дуновением ветерка, колышется из стороны в сторону. Иногда в мире твоих глаз, пробивается лучик оранжевого солнца, который сам, боясь своей дерзости, касается бездны. Сквозь эту кутерьму, не можешь разглядеть, себя настоящею. Невидимые силы, не дают разгадать загадку своей души. Возможно, ты сама поставила эти силы на защиту, но забыла об этом. Разбираться в этом не хочется. Проводишь рукой по коротким, чуток ниже плеч волос. Их цвет напоминает, деревяшку, которую только покрасили бесцветным лаком наполовину. Не туда и не сюда. А что поделать, если ты любишь красить свои волосы. Когда они были огненно красными вперемешку с ванильным мороженым. Внешность у тебя приятная. Ты высокого роста, кокрас такого, что не смотреть на всех снизу верх, но и самой не смотреть высокомерно. Самая обычная, но что-то выделяет тебя в серой массе. Может этот прищур лукавых глаз? Или черноты острых, как кошачьих коготки, ногтей? Которые так подходят под твою одежду. Черную. Всегда черная, даже в самую жару. Сейчас ты стоишь перед большим зеркалом, разглядываешь себя. Собралась прогуляться, по сумеречному парку. Последний взмах расчески по волосам, прощальный взмах ресниц своему отражения. Замираешь у дверей, не торопишься выйти. Плохое предчувствие посещает тебя. Не уже ли сегодня случится это? Целую неделю, ждешь одного события. Своей собственной смерти. Наверное, читателям стало интересно, откуда такие мысли? Все очень просто, приоткроем маленькую тайну. В наше время легко нанять наемного убийцу. Так ты и поступила. Самое банальное, не смогла выбрать сама себе смерть. Отравиться? Нет, слишком просто. Повещаться? Отдает драмой. Порезать вены? Извините, жизнь не мелодрама. Прыгнуть с крыши? Наслаждаться полетом, а потом все? Может и то, но… Нашла выход, нанять самой себе смерть. Это ведь тоже самоубийство, правда, своеобразное. Печальное улыбка поселилась на твоих устах. Включаешь музыку, идешь на встречу со Смертью. В парке стоит сероватый туман, в его волнах все кажется таким расплывчатым. Никто не встречается тебе на встречу. Батарейка в плеере села, идешь медленно, наслаждаешься звуками природы. Слышишь, как стучит твоё сердце, чуть простудившиеся дыхание. Так спокойно, как никогда. Впереди замечаешь фигуру. Высокий парень, из темноты выделяются его белоснежные волосы. Подходишь ближе, на тебя внимательно, но без любопытства смотрят два уголька. Кажется, что он сравнивает тебя с кем-то. Не уже ли это он? Он принесет тебя в объятия Смерти? Проходишь мимо него, ваши взгляды встречаются. Чуть не вскрикиваешь, его глаза полыхнули демоническим огнем, стали такого цвета, как кровь. Руки в карманах у тебя дрожат, сжимаешь их в кулачки. Проходишь дальше, ничего не происходит. Вздыхаешь. Сердце пропустило удар. Что-то холодное касается твоей спины. Поворачиваешь голову, смотришь прямо. Шепчешь одними губами, последним дыханием. «Чего ты ждешь?» По его глазам пробегает искорка согласия. Правда, чего он ждал? Слышишь мелодичную песнь выстрела. Мир рассыпался на миллиарды таких не похожих частиц. Падаешь в какую-то бездну, которая кажется тебе его руками. Он подхватывает тебя. Последние, что ты увидела в своей жизни, оказалось таким логичным. Это был закат. Самый красивый, волшебный, необычный, кровавый закат в твоей жизни. Закрываешь глаза, окутываешься во тьму. Она мягко обвивает тебя, что-то шепчет, убаюкивает. Да, сон. Ты так долго не могла хорошенько выспаться. Чей-то голос: «Спи, моё солнышко». Нежное прикосновение, мягкая улыбка на твоих губах. Сворачиваешься клубочком под одеялом тьмы, подушкой тебе служит свет. Засыпаешь, для того, что бы проснуться вновь рожденной. Но ведь это будет не скоро? Вы ведь дадите мне отдохнуть? Свято в это веришь…