О_о

Это просто магия какая-то х)))))

Вот ребенок уезжал от меня, снова тут захотелось писать.

Вот моя приехал от ребенка и снова же хочется тут писать о.о

Мистика одна сплошная х)))))))

---

Мдя...

Все такие тут у меня не получается вести тут дневник, привык что все скидываю в одно место...

www.liveinternet.ru/users/noname_04/profile

И на прощание зайка, сам сегодня сделал х))))))))

---

Прогулялся...

Всю солнечную погоду, моя провалялась на диване, смотря своих пингвинов. Вышло это из-за того, что все свалили из дома, а мне сказали ждать звонка, от электрика, потому что в последнее время с люстрой что-то не то.
Так никто и не позвонил... вот и пришлось идти в пасмурную погоду, благо как-то потеплело *О*
Иду, слушаю музыку, думаю о высоком х)))))))) И тут начал моросить дождь, у меня вырвалось извечное русское бл*ть...
Пришлось напялить на голову капюшон и молиться о том, что бы дождь ещё больше не разыгрался. Ага, сейчас....
Пока я шла, мне на встречу попались два паренька, предлагали котенка, такой рыжий *___* Немного пройдя, я заметила, что под лестницей, которая ведет в магазин, сидит кошка с целой кучей котят, ведать у неё и взяли, пытаются всучить в добрые руки.
А дождик начинает идти все больше и больше. Моя успела доползти только до магазина, когда дождь совсем хлынул. Перед "пешеходом" лежит целая куча игрушек и цветов, шарики... чет мне только, кажется, что повод не радостный для всего этого.
Так как я не любитель гулять под дождем, то пришлось сесть в маршрутку и поехать домой... По дороге позвонила мама и попросила нарвать ей лопуха О.О
Пришлось выходить на остановку пораньше и заметить, что дождь-то в моем крае не так сильно и идет, его практически нет.... Как всегда подстава подстав!
Нарвала маме лопуха и подорожника, а вдруг понадобится и он? Потом шла с каменным лицом, потому что все странно на меня смотрели. Может я ем только зелень? х)))))))))
Вот так все и было... Не дали нормально остаться с самим собой наедине, все этот дождь. Может завтра больше повезет...

---

Время летит стрелой, хотя минуты ползут. (с)

Ну, что же... попробуем и тут вести дневник, может, быть что-то дельное из этого и выйдет.

Встаешь так с утра, часов в восемь, света нет, воды нет, и как-то уже собственно и вставать не хочется х)))))))
На улице холодное +6, хоть только начало осени, но я уже оделась в пальто и шарфом заматываюсь по самое не хочу х)))))))) Уши согревают наушники, под музыку и бегается по городу быстрее. Вроде никуда и не торопишься, но играет что-то быстро и несешься вперед.
Собственно зачем я встала так рано утром? Все из-за того, что у моего бывшего классного руководителя, Зинаиды Егоровны, сегодня день рождения *О* Вспомнилось мне об этом вчера поздно вечером, так что в школу я пошла одна, надеясь, что она работает. А то так идешь, магазины закрыты, нигде света-то нет. Самое забавное, что в остановке от нас есть ларек с цветами, под другому это никак не назвать, там свет был. Там-то я и купила желтую розу, красивая *____*
Перепрыгивая через обычные залежи грязи вокруг школы, я дошла туда. Посмотрела расписание и как оказалось, что у Зинаиды Егоровны только третий урок, ну, думаю подожду. Хорошо, что мне попалась другая учительница, которая просветила меня на счет того, что этот урок будет вести другой физик. А Зинаида Егоровна скорее всего придет только к двум часам, так как её будут поздравлять.
Моя почесала репку и позвонила на сотовый Зинаиде Егоровне, договорились с ней, что я к ней приду, посидим поговорим ^^
Дома у неё я была один раз, поэтому чуть домом не промахнулась, пришлось звонить и уточнять, за одним выяснить, что телефон сел...
Зато посидели хорошо *О* Зинаида Егоровна была рада, что я наконец-то появилась на горизонте х))))) А то год уже не показывалась ^^"
Обо всех моих одноклассниках поговорили, рассказала ей про кого знаю, что и как ^^ Час или даже больше сидела у неё о.О
Где-то только около 11 попрощалась и ушла, отправилась в зубную за справкой для налоговой. Там встретила Ксюшу *О* Тоже давно с ней не виделись, оказалось, что она ждет ребенка ^^ Вот так вот неожиданно о.О Моя счастлива за неё *О*
Приползла домой и собственно играла в этих проклятых Симс 3 х))))))) Реально, так сильно затягивает, что просто ужас ^^
Потом немного посмотрела вторую свою страсть на сегодня - Пингвинов из Мадакаскара х))))))) Блин, Рико такая лапочка *___* Маньяк-психопат х)))))))))))))
После них решила почитать, глаза отдыхали от экрана, дочитала "Настоящие мемуары гейши", первая книга "Мемуары гейши" и правда, вынуть мозг через ноздря и топтать его топтать о.О Теперь я понимаю Таку, которая в поезде пыталась его вычихнуть х))))))) Лучше бы сразу читала вторую книгу, зря отказалась ^^ Вторая книга уже намного лучше *О* Затягивает, читать и читать ^^
Вот добралась до седа ^^ Эх, а сейчас снова надо будет думать или делать вид, что думаю х))))) Хотя нет, правда, надо думать...

.

---

...

Ну, вот и все, ухал ребенок от меня. Буду очень сильно скучать, и ждать того светлого момента, когда мы снова встретимся... *пошел в уголок придаваться тоске*

---

Уииииииииииииииииииииии!!!

---

...

Быстро, волшебно перебираешь клавиши на пианино. Создавая такие неповторимые звуки, прикрываешь глаза. Покачиваешься в такт мелодии, неизвестной, даже тебе, её создателю. Импровизация! Бурный полет фантазии, нет рамок реальность для мелодии. Ноты стайкой порхают у твоих ушей, ласково чирикая. Улыбаешься, так открыто, неповторимо. Усложняешь песнь музыки, добавляешь побольше страсти, желания. Кажется, что вокруг тебя полыхает пламя. Неистово, хочет поглотить тебя, но какая-та нежная сила закрывает тебя от этого огня. Она ласково обнимает тебя за плече. Дарит прохладу, что бы ты не вспыхнул, как спичка, от этого буйства обезумевшей стихии. Ах, да это же ты. Мой самый любимый, самый сильный, самый безумный, самый холоднокровный, самый нежный, самый... Я чувствую на своих плечах твои руки, ты как маленький щенок зарываешься носом в мои волосы. Тихо, так мило постанываешь от безысходности. Прости, что разбудил тебя. Ещё минутку, дай доиграть. Послушай, как поет моя душа! Ты положишь свой подбородок мне на макушку, я счастлив от того, что ты меня понимаешь без слов. Они бывают иногда так не нужны. Слушай... Мелодично, красиво, среди звезд танцует душа. Плавные движения, изящные изгибы рук. Одна во всей вселенной, танцует для кого-то, под музыку неизвестного композитора. Когда устает, она садится на изгиб полумесяца, одну коленку подгибает, положит подбородок. Загадочный прищур глаза, чудесная полу улыбка. Мурлыкает, что-то себе под нос. Последний аккорд! Распахивает глаза, видит, тот единственный силуэт. Звонкий смех, прокатится сквозь всю вселенную. Душа бросится в твои объятия, крепко обнимет, посмотрит доверчиво снизу верх, в твои глаза, радостно улыбаясь. А что сделаешь в ответ ты? Скажи, ты чувствуешь, как моя душа тянется к тебе, сквозь музыку? Ответь... Но я снова не услышу ответа. Ты ласково кончиками пальцев задерешь мою голову к верху. Я встречусь взглядом с твоими глазами. Ладошкой закрываешь, мне глаза. Осторожно прикасаешься своими губами к моим. Такой детский, невинный поцелуй. Я улыбаюсь, мне хорошо. Пусть нам завидует весь мир! Я уберу руки с клавиш, только для того, что бы посметь обнять, вот этими руками, свой мир. Да, да! Ты это мой мир, ты мне ближе всех. Ты встанешь на колени передо мной, положишь голову мне на колени, крепко обнимешь. Закроешь глаза, полностью доверяешь мне, я буду полночи теребить твои волосы. Чуть слышно напевая разные песни, неважно какие, просто я знаю, что тебе нравятся мой голос. А когда я устану, то просто откинусь на спинку стула, засну. Отправившись в мир снов за тобой. На утро мы проснемся, вот в таких не удобных позах, будем ворчать друг на друга. Но зная твердо, что никогда не расстанемся, сколько бы нас не проверяла коварная судьба. Я ведь прав?

---

Фонтан

Брызги фонтана. Эти маленькие круглые шарики прозрачной воды падают на твою холодную кожу. Обжигают её, забирают вместе с собой частичку тепла и чувствительности. Как дурак лежишь в фонтане. Взираешь на звездное небо, оно тебе озорно подмигивает. Зовет к себе, но ты так не стремишься на Небо. Да и не примут тебя там. Побывать там только для того, что бы узнать знакомую горечь поражения. А потом совершить восхитительный полет к бездне, распахнуть свои кожаные крылья, заплутать в лабиринтах. Не найти себя, возненавидеть себя, скрываться под маской ненависти ко всем. Стать тем, кто тихо с обаянием шепчет спящим рассказы грехов. От этих мыслей тебя отвлекает, боль, которая пронзает тебя, как та не менее остро заточенная катана. Чуть поморщился, привычный оскал. Глаза закрываются, не даешь себе потерять сознание. Твоя кровь, вытекая из раны, смешивается с водой. Вместе они образуют такой красивый цвет, нежно розовый. Как подмерзшие розовые розы, которые он так любит, на которые у тебя такая аллергия. Глухой кашель, вырывается из твоей груди, уносится в бездушную даль. По подбородку медленно, не спеша скатывается струйка крови. Рука не хочет подниматься, еле как разжимаешь кулак. В кровавую пучину вод, с глухим ударом, падает белоснежный пистолет. Морщась от боли, сквозь зубы сдерживаешь тихий вой, тянешь к внутреннему карману плаща. Правая рука проколота насквозь в ладошке. Совсем не чувствуешь её. Эта манящая, зовущая, пульсирующая боль, доставляет тебе капельку удовольствия. Достаешь телефон. Да, Судьба дама с чувством юмора. Телефон не промок в фонтане, не запачкался в твоей крови. Хочется рассмеяться истерически смехом. Просто физически не можешь исполнить это. Только глухое покашливание. В адресной книге, всего один номер. Конечно же, твоего ручного зверька. Нажимаешь на кнопку вызова. Бесконечные гудки. О, этот любимый ласковый, чуть хрипловатый со сна голос. Не сердись малыш, да я знаю, что сейчас третий час ночи, а ты так любишь поспать. Пожалуйста, не кричи так на меня. Я ведь тебя люблю. Все это ты хочешь сказать, но произносишь это мысленно. Почему ты замолчал? Меня завораживает твой голос то, как ты меня ругаешь. Ах, да я ведь должен, что-то отвечать в ответ? Ммм…
- Акки… - не узнаешь свой голос, такой тусклый, совсем не живой. Рука разжимается сама по себе, телефон падает. Отчетливо слышишь, как он орет в трубку, что-то спрашивает. Но безжалостная стихия, поглощает его голос. Как тихо, эта тишина давит на тебя. Теряешь остатки тепла, жизнь пакует чемоданы и собирается уходить. Звезды над головой заслоняет, чья та тень. Одними губами произносишь имя тени, печальная улыбка. Закрываешь глаза, чьи-то теплые губы касаются твоих губ. Это последние, что ты запомнил, перед тем, как…

---

Глупая...

Ты такая глупая, кажешься себе смешной. Вспоминаешь, что люди называют тебя страной, некоторые лицемеркой, некоторые считают тебя хорошим другом, некоторые любят, некоторые ненавидят. А кем считаешь ты сама себя? Смотришь в омут своих глаз, в которых отражаются ясное небо над головой, к которому коварно подбираются серые тучки. Отражению этого неба, служит нежная трава, которая под дуновением ветерка, колышется из стороны в сторону. Иногда в мире твоих глаз, пробивается лучик оранжевого солнца, который сам, боясь своей дерзости, касается бездны. Сквозь эту кутерьму, не можешь разглядеть, себя настоящею. Невидимые силы, не дают разгадать загадку своей души. Возможно, ты сама поставила эти силы на защиту, но забыла об этом. Разбираться в этом не хочется. Проводишь рукой по коротким, чуток ниже плеч волос. Их цвет напоминает, деревяшку, которую только покрасили бесцветным лаком наполовину. Не туда и не сюда. А что поделать, если ты любишь красить свои волосы. Когда они были огненно красными вперемешку с ванильным мороженым. Внешность у тебя приятная. Ты высокого роста, кокрас такого, что не смотреть на всех снизу верх, но и самой не смотреть высокомерно. Самая обычная, но что-то выделяет тебя в серой массе. Может этот прищур лукавых глаз? Или черноты острых, как кошачьих коготки, ногтей? Которые так подходят под твою одежду. Черную. Всегда черная, даже в самую жару. Сейчас ты стоишь перед большим зеркалом, разглядываешь себя. Собралась прогуляться, по сумеречному парку. Последний взмах расчески по волосам, прощальный взмах ресниц своему отражения. Замираешь у дверей, не торопишься выйти. Плохое предчувствие посещает тебя. Не уже ли сегодня случится это? Целую неделю, ждешь одного события. Своей собственной смерти. Наверное, читателям стало интересно, откуда такие мысли? Все очень просто, приоткроем маленькую тайну. В наше время легко нанять наемного убийцу. Так ты и поступила. Самое банальное, не смогла выбрать сама себе смерть. Отравиться? Нет, слишком просто. Повещаться? Отдает драмой. Порезать вены? Извините, жизнь не мелодрама. Прыгнуть с крыши? Наслаждаться полетом, а потом все? Может и то, но… Нашла выход, нанять самой себе смерть. Это ведь тоже самоубийство, правда, своеобразное. Печальное улыбка поселилась на твоих устах. Включаешь музыку, идешь на встречу со Смертью. В парке стоит сероватый туман, в его волнах все кажется таким расплывчатым. Никто не встречается тебе на встречу. Батарейка в плеере села, идешь медленно, наслаждаешься звуками природы. Слышишь, как стучит твоё сердце, чуть простудившиеся дыхание. Так спокойно, как никогда. Впереди замечаешь фигуру. Высокий парень, из темноты выделяются его белоснежные волосы. Подходишь ближе, на тебя внимательно, но без любопытства смотрят два уголька. Кажется, что он сравнивает тебя с кем-то. Не уже ли это он? Он принесет тебя в объятия Смерти? Проходишь мимо него, ваши взгляды встречаются. Чуть не вскрикиваешь, его глаза полыхнули демоническим огнем, стали такого цвета, как кровь. Руки в карманах у тебя дрожат, сжимаешь их в кулачки. Проходишь дальше, ничего не происходит. Вздыхаешь. Сердце пропустило удар. Что-то холодное касается твоей спины. Поворачиваешь голову, смотришь прямо. Шепчешь одними губами, последним дыханием. «Чего ты ждешь?» По его глазам пробегает искорка согласия. Правда, чего он ждал? Слышишь мелодичную песнь выстрела. Мир рассыпался на миллиарды таких не похожих частиц. Падаешь в какую-то бездну, которая кажется тебе его руками. Он подхватывает тебя. Последние, что ты увидела в своей жизни, оказалось таким логичным. Это был закат. Самый красивый, волшебный, необычный, кровавый закат в твоей жизни. Закрываешь глаза, окутываешься во тьму. Она мягко обвивает тебя, что-то шепчет, убаюкивает. Да, сон. Ты так долго не могла хорошенько выспаться. Чей-то голос: «Спи, моё солнышко». Нежное прикосновение, мягкая улыбка на твоих губах. Сворачиваешься клубочком под одеялом тьмы, подушкой тебе служит свет. Засыпаешь, для того, что бы проснуться вновь рожденной. Но ведь это будет не скоро? Вы ведь дадите мне отдохнуть? Свято в это веришь…

---

"Бог и Дьявол сражаются друг с другом, и поле битвы - сердца людей..."

Бежишь по темному лесу. Ветки разорвали одежду, порезали кожу. Спотыкаешься, сдираешь ладони в кровь. Думаешь только о том, что бы убежать от тьмы, которая накатывает на тебя. За спиной, чужое дыхание. Ветви деревьев загораживают Небо. Не взлететь, не спастись. Впереди видишь, такую желанную поляну. Последний рывок, крылья готовы сделать взмах, взлететь... Сильные руки хватают тебя за волосы. С силой прижимают к земле. Холодная сталь на запястьях, наручники. Поймали. Нет волшебства чувств, что бы вырваться из мрака. Не твоё поле игры, не твои правила. Тащат в самую глубь тьмы. Сопротивляться, кричать? Не дождутся. Если погибать, то с упрямством в глазах, высоко поднятой головой. Перед взором бесконечные залы, коридоры готического замка. Слишком много напыщенности, показухи. Коридор из зеркал. Они везде. Босыми ногами шлепаешь по холодному стеклу. Зеркала отражают молодую девушку. Светлые почти белые волосы, ярко голубые глаза. Когда-то белый не порванный плащ. Сейчас он весь в крови. На лице цепочка маленьких порезов. За спиной большие белые крылья. Конец коридора. Понимаешь, что такой какая есть ты видишь себя в последний раз... Большая комната. Люди? Нет, демоны. Те демоны, которые живут в сердцах людей. Выносят тебе приговор. Знаешь, сто это будет. Видела многих, кто попался во тьму. Не боялась. Слишком много самоуверенности. Теперь ты тут. Каменный пол, холодный. Из-за него тебя бьет дрожь? От холода хочется плакать? Или оттого, что увидела следы крови на полу? Жалеешь себя или тех, кто уже погиб? Ясно осознаешь, что больше не увидишь того ясного солнечного неба. В котором было так хорошо летать. Прощаешься с ним мысленно? Не понимаешь о чем говорят демоны. Их язык, пока тебе не знаком. Наступила тишина. Приговор вынесен... Подходят двое. В руках мечи. Ставят тебя на колени, пригибают за шею к земле. Но ты пристально смотришь вперед. Взмах. Так прикусила губу, что потекла кровь ручьем. Еле сдержала слезы. Ещё удар. Хочется закричать "Да у вас мечи, что ли тупые?!" Третий взмах. Слезы текут, но не проронила ни слова, ни звука. Слезы смешиваются с кровью. Взгляд в сторону. Тихий стон. Твоё крыло, твоя частичка лежит на грязном полу в крови. Боль приходит с опозданием. Сжимаешь кулаки. Удар боль. Так три раза. Ты привыкшая к боли, готова отдать всё, только бы это прекратилось. Гордость уходит. Вот так лишая вас крыльев, вашей зашиты, демоны ломают ангелов. Впутывают в паутину мрака. Знаешь тех, кто не сломался. Перетерпел, смог дальше жить. Не разочаровался. Ты не такая. Открываешься тьме. Забывается все. Сходишь с ума? Никогда не жалела себя, но так сейчас охота... Но на лишении крыльев, твои муки не закончились. За чем тому, кто уже потерял все оставлять способность видеть, лазейку для спасения? Боль... Осталось только ледяное спокойствие и жажда. Одна мысль. Не одной ведь тебе страдать в этой тьме? Что может быть хуже падшего ангела скатившегося во тьму? На губах жесткая усмешка. На глазах повязка. Знаешь, что волосы черного цвета, да и сама ты в черном. Как мир вокруг тебя. В руках, не державших оружия меч или лук. На ногах сапоги, не чувствовать прикосновения земли. Только инстинкты убийцы. Задания, убийство, предательство. Есть ли конец этой бездонной яме, под названием тьма? Знакомые голоса, как и ты не просящие пощады. Кто просит, был убит на месте. Не описать словами то волнующие чувство, когда ломаешь человека. Какой гордый, несклоняемый, а потом жалкий, плачущий. Ненавидишь себя за это чувство. Живешь во тьме, которая медленно разъедает тебя снаружи. После каждого убийства проклинаешь себя, разъедаешь себя изнутри... Отрешено смахиваешь чужую кровь со своего лица. Последний островок света, вы осаждаете уже очень долго. Как поведет себя это сердце? Усилит жалкую армию света или усилит могучею армию тьмы? Ответ только у... Просыпаешься в холодном поту, сердце колотится, как сумасшедшие. Время четыре часа утра. Не можешь успокоиться. Сон? Страшный сон. Неужели твоё сердце так подвержено тьме? Она победит?

---

...без названия...

Открываешь глаза. Чернота. Поворачиваешь голову, кругом мрак. Уютный, не зловещий. Кажется, что если протянуть руку, его будет можно потрогать. На ощупь он будет мягким... Опускаешь голову, видишь водную гладь? Нет, это зеркало. От твоих ступней рождаются зеркальные волны, медленно, не спеша убегают во тьму. Ни одной мысли. Не знаешь кто ты. Зачем ты тут. Пустой взгляд голубых глаз, потухшие. Звук. Резко оборачиваешься. Никого... Боль в голове. Хватаешься за виски. Не чувствовать, не ощущать. Жизнь? Голоса, крики, мольбы, шум, шум, шум... Невыносимый. Падаешь на колени, закрываешь ладошками уши. Не слышать, только не слышать. Раскачиваешься взад вперед. Не выдерживаешь, кричишь.
- Замолкните, прощу! - не стихает шум. Чуть не плача, боишься этих звуков. Такой детский всхлип, маленького ребенка. На последнем дыхании...
- Умоляю... - спасительная тишина. Руки дрожат, да и самого тебя бьет дрожь. Тяжело дышишь. Холодно, безумно холодно. Лбом касаешься зеркала, смотришь в широко распахнутые, свои, глаза. Обнимаешь себя за плечи. Глубоко вздыхаешь, успокаиваешь сердце. Не можешь унять дрожь... Холод... Тихо шепчешь...
- Кто-нибудь, ну, хоть кто-нибудь... Не бросайте... - запутываешься. Тебя обнимает страх, гладит по голове, шепчет в ухо. Осознаешь, что не сможешь сбежать... Безысходность, отчаянье, ужас, страх, боль... Один... Не яркий свет. Прогоняет мрак, согревает. Ласково обнимает, шепчет слова ободрения. Становится легче, слабая улыбка. Пытаешься встать, почти окаменел. Руки, ноги не слушаются. Добрые руки подхватывают тебя, не дают упасть. Разбить своим весом стекло, быть проглоченным тьмой. Смотришь вперед. Далеко, невозможно далеко свет. На дрожавших ногах ступаешь вперед. Шаг, шаг, шаг... Бежать, бежать, бежать вперед... Оступаешься. Широко распахнутые глаза, одинокая слезинка. Вытираешь, оборачивае6шься. Силуэт. Рыжие волосы, зелено-серые глаза. Губу дрожат в полу улыбке. Плачет. Просто поток слез, не всхлипа, ни звука. Улыбаешься ей открыто, ободряюще. Через силу оборачиваешься, смотришь вперед. Не можешь сделать шаг. Развернуться? Бежать из всех сил к ней? Назад? Слышишь, родной голос.
- Мы всегда будем вместе, - ощущаешь легкое дуновение теплого ветерка. Знаешь, ушла... Стоишь у черты, которая отделяет тебя от света. Закрыл глаза, шагнул вперед. Рассыпаешься, как мозаика. Рассыпаешься, на миллионы кусочков. Не больно. Только успокаивающие тепло. Шагаешь... Время? Что это такое? Перестаешь ощущать себя. Конец света... Остановился, не решаешься. Спокойно, уверено шагаешь вперед. Все что знал, все что помнил, потоком слов, эмоций ускользает от тебя. Пытаешься поймать. Не хочешь забывать... Новорожденный разум, только одна мыль: "Жить..."
Плач младенца...

---

Куколка

Нитки, шарниры. Послушный, отчужденный взгляд. Длинные, шелковистые волосы. Бледная холодная кожа. Нет улыбки на губах. Не естественная красота. Нарядное, готическое платье. Босые ноги. Нет ощущения своего веса. Легкая, воздушная. Всегда со всем согласна. Идешь туда, куда тебя ведут. Делаешь то, что прикажут. Только чужое отчаянье отражается в твоих стеклянных глазах. Слышишь только приказы, другие слова не воспринимаешь. Он ведь сказал, что бы ты слушалась его приказов... Со временем стала чувствовать, какая ты тяжелая. Руки поднимаются с трудом, для того что бы обнять. Ноги не идут, для того, что бы догнать. Ниточки рвутся. Обрушиваешься под своим весом. Падаешь... Переломанные ноги, руки. Паутина волос перед глазами. Только шаги вдалеке, затихают... Ждешь... Пыль, ни шороха, ни звука. Бросил, забыл... Брошенная сломанная куколка... Одинокая слезинка, скатывается по щеке. Новое чувство. Забытое, убитое, похороненное... Живая... Не созданная им, тем, кого считала своим творцом. Рожденная из чрева матери. Моргнула, прогоняешь холод. Чувства, которые тебя сковывали. Осознаешь, как со звоном рвутся внутренние цепи. Пробуешь двинуться. Не привычно. Делаешь, что-то сама, по своей воле. Оглядываешься по сторонам. темная комнатушка с маленьким оконцем под потолком. Чердак? Так далеко тебя спрятали, что бы не увидеть? Делаешь свои первые самостоятельные шаги. Дверь, тяжелая, не можешь распахнуть. Чувствуешь, какая бессильная ты. Хочется сдаться. Не позволяешь себе такой роскоши. Пробуждается характер, от очень долгой спячки. Наваливаешься всем телом на дверь. Очень легко поддалась. Летишь вперед, не удержалась. Ступеньки, падение. Потираешь ушибленные места. Широко распахнула глаза. Ты можешь чувствовать... Становиться радостно. Отогреваешься от заморози душевной. Встаешь, бежишь вперед. Ещё одна дверь. Открываешь. Свет... Тепло.. Живешь... Вырвалась из клетки, которую сама для себя создала в своем сердце...

---

Зима....

Что-то давно тут ничего не выставляла, будем исправлять положение...

Ты идешь по белоснежным улицам своего города, просто идя туда куда хочется. Уютно уткнувшись в шарф, оставив на морозе только глаза. Поэтому из глаз иногда вытекают слезинки. Волосы развиваются на ветру. Просто сегодня утром ты не нашла ни заколки, ни шапки. В ушах уже привычные наушники от плеера. В которых громко играет музыка, так что слышно прохожим. Ты одета под настроение своего настроения, вот такой каламбур. А настроение у тебя не ахти, мрачное, пасмурное и тоскливое. Ты во всем темном, сумка через плечо, одинокий звон бубенчиков... Ты резко останавливаешься, плевать на тех, кто возмущается, и кто косо смотрит на тебя. Подняв голову к небу, ты радостно улыбаешься, чуть не хлопаешь в ладоши. С небес, на эту землю падают снежинки! Ты любишь именно это время, когда сначала падают только по две три снежинки, а не сразу целым взводом. Быстро оглядываешь в поисках лавки, что бы приземлиться на неё. А то стоять с поднятой головой не очень удобно. Тебя не волнует, то что сейчас зима и как бы морозно. Заметив цель, ты быстро достигаешь её. Достаешь плеер, включаешь музыку на всю мощь, зарываешься в шарф, теперь не видно лица. Да ещё и челка прикрывает шарф. Руки греешь в карманах, закрываешь глаза... Толи дремлешь, толи правда заснула... Хочется вернуться в то время, когда ещё веришь в Деда Мороза. Перед самым 31 декабря с нетерпением ждешь, когда можно будет поставить елку. Пишешь ему письма и веришь в существование чуда.... Но тут эту мысль пересекает другая. Интересно, какое возникает чувство, когда ты находишься на волосок от смерти? К примеру... хм... к твоему горло приставлено лезвие катаны. О чем ты последнем сможешь подумать, перед тем, как холодная сталь коснется твоей кожи, ручейком потечет кровь? О том, что сейчас тебя не станет? О том, что где ты вся жизнь, которая должна промелькнуть перед глазами? О том, что ой и все? Или будешь думать о том, кто подставил катану к твоему горлу. Враг? Друг? Почему ты не сопротивляешься? Или... Но дальше продолжать рассуждать тебе не дают. Кто-то врывается в твои мысли. Этот кто-то сел рядом и бесцеремонно засунул руку к тебя в карман, переплетая свои пальцы с твоими. Не открывая глаз, ты что-то не довольно бормочешь. Из уха достают наушник. "Ты, снова опоздала. Пришлось тебя искать". Ты не смотришь на него, но знаешь, что он улыбается. Может и сердится, но чуть-чуть. Сколько раз, ты не приходила на назначенные встречи? Сколько раз не отвечала на звонки, смски? Да, Господи, сколько надо иметь терпения, что бы терпеть тебя?! С твоими вечными заскоками, не постоянным настроением, ужасным характером. Может это и есть твоё чудо в руках которого катана? Ты знаешь, что он не любит зиму, снег, холод. Но для тебя он будет сидеть на этой заснеженной лавке, тихо шмыгать красным носом и осматриваться по сторонам. Ты открываешь один глаз и сквозь водопад волос смотришь на него. Как ты и думала, он сидит уже весь замерший. На его черных волосах особенно отчетливо видны снежинки. Ты ласково улыбаешься, одной рукой смахиваешь их. Встаешь, тянешь его за собой. Он встает и смотрит на тебя. Ты разрываешь ваш переплет пальцев, только для того что бы крепко- крепко его обнять, почувствовать его тепло, почувствовать, то как он тебя обнимает и застыть так, тихо прошептать. "Я не против, если ту катану будешь держать ты..." Он только вздохнет, понимая, что вы живете в разных мирах, радуясь, что вы вместе. Обнявшись, вы идете домой, что бы там, в тишине или в разговоре обо всем на свете, пить чай и чувствовать, как тепло разливается по телу. Просто жить... ?

---

Кирпич судьбы

Холодные острые, как кинжалы, на землю падают капли дождя. Они образуют перед тобой стальной занавес, который не пускает тебя вперед. Ощущаешь себя побитой дворняжкой. Весь мокрый, под глазом величественно сияет фингал. Ноги не привычно гудят. Охота сегодня не удалась, жертва оказалась слишком резвой. Для того что бы умертвить её, у тебя ушло пол ночи. Хотя этому ты даже был рад. Он не был таким как все, он так отчаянно сражался за свою шкуру. Было приятно отпускать такую гордую, своенравную душу на свободу. За твоей спиной послышался шорох листьев. Ты весь напрягся, готовый в любое мгновение выхватить пистолет. Только дайте повод, только ещё один звук. Но слышалось проливное пение дождя. Звук хлопка, тебя пронзает стрела Смерти. Радует только одно или стрелок оказался косым, или на мгновение проснулся твой ангел хранитель. Который столько лет прибывал в спячке. Пуля пробила тебе бок, дальше уносясь в мрак. На одних только звериных инстинктах бросаешься в сторону. Перед глазами все так забавно плывет, не замечаешь кусты в которые, ты нырнул. Слышишь только хлопки за спиной. Висок обжигает кусок металла. С усмешкой осознаешь, что сам превратился из охотника в жертву. Деревья, деревья, петляешь, как трусливый заяц. Ненавидишь себя в это мгновение. Поскальзываешься на мокрой траве, как в детстве на ледяных горках, скатываешься вниз с уклона. Звук падения в воду. Концом "горки" оказался небольшой пруд. Вот это "счастье". Прохладная вода пруда, ледяная вода с Небес, твоя горячая кровь из раны. Тебе определенно сегодня "везет". Хорошо, что в пруду не водятся акулы. Но сегодня ты готов поверить во, что угодно. Сам момент заплыва стирается у тебя из памяти. Отголоски сознания дают тебе понять, что ты лежишь на асфальте. Пытаешься приподняться на руках, все тело сводит судорога, тяжелые цепи надевает на тебя боль. Капли дождя приковывают тебя к земле. С оскалом думаешь, когда за тобой придет Смерть, распахнет свои объятия, подарит покой. Слышишь чьи-то шаги, но перед глазами только темнота. Сознание, как перегоревшая лампочка тухнет. Перед тем, как отключиться, думаешь, что это Смерть, пришла за своим слугой. Отчаянно сжимаешь пистолет в руке.
- Я ещё не успе...

---

Новые герои

На рождение бродячего пса меня вдохновил Отто, большое ему спасибо. Вот так был рожден Кссандр, в моем понимание убийцы. А Акки, как разбавитель мрачности личности Сандра. Вот такая, вот парочка. Ах, да вот ещё! Два рассказа "Убийца" и кажись "Продолжение..." про Кссандра. А "День Святого Валентина", про них обоих.

Кссандр
Высокий парень двадцати трех лет. Его длинные, до колен, белоснежного волосы, всегда заделанные в низкий хвост. Звериные прищуренные глаза, красного цвета. Цвет крови, который он ненавидит, который его забавляет. Прямой нос, оскал на губах, бледная кожа. Он спортивного телосложения. Не зависимо от погоды, всегда одет в черный плащ до пят. Под ним, свободная черная рубашка, которую он никогда не заправляет. Как правило она расстегнута на три верхних пуговицы. Его шею обнимает цепочка с кулоном. В котором скрывается от внешнего мира фотография, совершенно неизвестного ему человека. На ногах носит черные джинсы, к поясу которых прикована серебряная цепь. Она держит собой белый пистолет, который просыпается по ночам, рвется на волю. До удобства на ногах черные кроссовки. Зимой, весной, осенью носит кожаные перчатки, правильно черного цвета. Этот цвет занимает второе место среди нелюбимых, после красного. Род его деятельности это убийства. Его называют бродячим псом, он не имеет хозяина. Кто даст ему в награду кость (деньги) на того он и будет работать. Но верности от него ждать не следует. За кем ему прикажут, за тем он и будет охотиться. Характер? Хм... можно описать набором слов: спокойный, холодный, эгоист, лицемер, сволочь, раздражительный, всегда думает о чем-то своем, в поиске кого-то, странник. Любит зарыться носом в подушку, поспать часиков так двенадцать. Ненавидит дожди, воду, слякоть. Нравиться зима, не переносит лето. Успокаивает тиканье часов, выводит из себя громкие звуки. Курит, иногда выпивает. Он левша, его походка, похожа на походку дикого зверя. Как ему сказали на белого тигра. Долго не может сидеть в четырех стенах. В глазах поселяется тоска. Не любит сладкое. Владеет восточными единоборствами. Вот такое он существо.

Акки
Лохматое рыжее чудовище с ярко голубыми глазами, их цвет напоминает безоблачное небо. Сам он небольшого роста, чуть выше среднего. Хрупкий, такой воздушный. Но лучше под горячею руку не попадаться, можно будет себя и не собрать, по частям. Всегда в веселом настроении, вечный позитив. Бывают моменты, когда он ходит мрачнее тучи, так же не рекомендуется подходить к нему. В нем просыпается садист. Не любит боль. Все окружающие сравнивают его с маленьким ласковым котенком. Этому котенку двадцать три года, он работает журналистом. Любопытный по натуре. Обожает слушать музыку, да так, что бы самому глохнуть и окружающим. Любит все сладкое, один день без конфеты, прожит зря. Носит потертые синие джинсы, белые кроссовки. Зимой ярко оранжевый свитер с рукавами до колен. Весной и осенью, полосатые водолазки. Самых диких раскрасок. Летом обычно веселая футболка. Так же в зимний комплект входит зеленый пуховик и шапка с бомбошкой. Осенью и весной, ветровка красного цвета. Когда пишет\печатает\читает одевает очки, которые очень ему идут. Не переносит запах дыма, пьяные заставляют его впадать в бешенство. Любит, когда его хвалят. Критику в свой адрес не воспринимает. Умеет довести до срыва нервов, а потом смотреть добрыми глазами, как бы говоря "Ты же меня простишь?". После этого взгляда его прощают все, ну, почти все. К профессии журналиста прибавляется хобби фотографа. Не расстается с фотоаппаратом. Умеет играть на пианино. Романтическая личность, со своими тараканами, большими тараканами...

---

Выбор

Ради чего стоит жить? Неужели ради вот этих раздражающих звуков? Которые уже, как час доносятся из соседней комнаты. Твои крики, что бы убавили звук, не встретили понимания. Подумаешь, ты не спал три дня, никому неизвестно, когда тебе удастся поспать. К шуму дьявольского ящика цивилизации присоединился звонкий, веселый такой детский смех. В этот момент ты проклял всех, кого не успел проглянуть до этого. Нервная улыбка появилась на твоих губах. С минуты повалявшись в ворохе двух одеял, ты одним прыжком вскакиваешь с кровати. Да, нервы стали не к черту, после знакомства вот с этим маленьким кошмаром. Не просто вбегаешь, а врываешься в комнату, готовый громко орать. Но замираешь в дверном проеме, устало прислонившись плечом к косяку. Среди кучу подушек торчала рыжая макушка. Тонкие руки обнимают подушку, по твоим губам скользит улыбка. Вспоминаешь, как он любит вот так же обнять тебя. При этом чуточку мурлыкая, как маленький котенок. Сейчас это рыжее чудо с голубыми глазами, звонко смеется. Ты подходишь тихо к нему со спины, на своих тигриных лапах. Плюхаешь на подушки, со стоном обнимаешь его одной рукой, утыкаешься носом в бок. Вдыхаешь его запах, ставший таким родным, приятный. Он пахнет сладкими карамельками, чуть кислым лимоном с примесью горького лекарства. Прикрываешь глаза, шум телевизора уходит на задний план. Только стук чужого сердца, ровное дыхание. Под твоей тяжестью он еле как смог перевернуться на спину, только для того, что бы воздушными пальцами гладить твою гриву. Он всегда знает, что тебе нужно. Сейчас ты желал спокойствия, тишины. Окутываешься в домашнею атмосферу, не замечаешь того момента когда засыпаешь. Из пучин сна тебя выталкивает мелодия сотового телефона. На автомате тянешь руку к этой надоедливой пищалке. Кто-то коварный уводит у тебя твой телефон из-под руки. Не открывая глаз, рычишь, твоё объятие становятся тверже, что бы этот бесенок не смог сбежать. После минутной возни, ты садишься на него, спасаешь телефон из его цепких пальцев. Отвечаешь на звонок. Какое он делает недовольное лицо, сколько холода в этих небесных глазах. Отголосок детства, показываешь ему язык. Бросаешь в трубку одно короткое слово «Да». Всё твое веселое настроение стирается грязной тряпкой. Она размывает в тебе живое существо. Медленно тряся головой, зевая вовсю пасть, просыпается бродячий пес. Он принюхивается, чувствует этот тонкий аромат страха исходящий от жертвы. Его глаза зажгутся желанием догнать, впиться зубами в мягкую плоть, разорвать на части, свою маленькую несчастную жертву. Слух будут приятно резать крики о помощи. О, это наслаждение от охоты. Твой рыжий ручной зверек с острыми зубками, говорит, что в такие моменты твои глаза стекленеют. Одним своим видом ты наводишь ужас, особенно пугают твои кровавые глаза, отражающие заход жизни. Встаешь, он хватает тебя за край рубашки. Не хочет отпускать. С холодной улыбкой, не замечаешь, что причиняешь боль, отдираешь его пальцы. Сумрачная прихожая, родной плащ. Проверяешь, есть ли патроны в обойме, звериный оскал. Хлопаешь дверью. Слышишь, как кто-то со всей дури ударил по стене, очень громко заругался литературным русским языком. Быстрый спуск по ступенькам, открываешь дверь в ночь. Замираешь, поворачиваешь голову назад, смотришь наверх.
- Ты ведь меня подождешь, Акки? - последние, что услышал от тебя пустой подъезда, перед тем как бродячий пес отправился на охоту.

---

День Святого Валентина

Ты просыпаешься от приторного сладкого запаха, который щекочет твои ноздри. Набираешь в легкие побольше воздуха, чих выходит громким и звонким. Глаза противно заслезились. Пришла, эта чертова аллергия. Пытаешься открыть свой орган зрения, но тебе мешают. Кто-то легкий с радостными воплями запрыгивает на тебя. Понимаешь, что вот этот кошмар и притащил тебе, скорее всего гору цветов. Он замечает твои слезы, радостно мурлыкает, осторожно своим язычком слизывает их.
- Ты, так раз моему подарку, что прослезился? - его голос кажется таким детским, но на самом деле твоему зверьку уже двадцать три годика. Из-за его поведения, кажется, что он застрял в детстве. Но это не так, на самом деле ты знаешь, какой он. Иногда проступает его истинная натура, тогда его лучше не злить... Через силу открываешь глаза. Первое, что видишь смеющиеся глаза с блеском удовольствия. Приподнимаешься на локтях, только для того, что бы упасть на подушку со стонами. Абсолютно вся кровать утопала в лепестках цветов. Пол был ими осыпан, как земля зимой от снега. Они были разных цветов и оттенков. Одними губами шепчешь "За что?". Твой мучитель ласково тебя целует, обнимает за шею.
- С праздником тебя! Сегодня день Святого Валентина! - его зачаровывающий голос проникает в душу, оживляет её. Только он мог принести цветы хладнокровному убийце в подарок. Только он мог догадаться поздравить тебя с этим живым праздником. Только он может любить тебя. За это ты ему обязан жизнью. Медленно он стирает пыль отчуждения с души, как старые коврики встряхивает чувства. Улыбаешься, переворачиваешься. Он оказывается под тобой. Слышишь возмущенные крики о том, что ты не весишь, хотя бы килограмм сорок. Но ты только обнимаешь его, закрываешь глаза, тонешь в его теплоте.
- Спасибо, тебя с праздником кого-то там, - в ответ слышишь довольное урчание, под которое ты засыпаешь.

---

... книга...

Я пишу книгу своей жизни...
Страницы - это слезы...
Чернила - это кровь...
Карандаш - это кость...
История жизни - это эмоции...
Абзацы - это чувства...
Точки, запятые - это война самим собой...
Пробелы между словами - это люди вокруг...
Слова - это я...
Конец истории - это смерть...

---

Полет

Стоишь на крыше многоэтажки. Серое небо над головой. Вокруг одна только серость. Желание не жить в этой серости, не подчиняться глупым законам бытия. Подходишь к самому краю, смотришь вниз. Нет чувства страха перед такой высотой. Только желание сделать шаг вперед, насладиться "мнимой" свободой. Тебе кажется, что за спиной вырастают крылья. Большие, легкие, прозрачные. Прикрываешь глаза, глубокий вдох, улыбка. Шаг, который длится вечность, но закончился в одно мгновение. Ветер уносит твои слова "Прощай, мир!". О, это долгожданное чувство падения. Кажется, что ты вырвалась из тесной клетке, расправила свои крылья. Ветерок тереблет твои перышки, сейчас ещё чуть-чуть и ты взлетишь. Но этого не происходит. Коварный мир не хочет отпускать тебя. Он притягивает тебя к себе. С ужасом осознаешь, что вот сию минуту разобьешься об асфальт. Не будет никакого полета, будет только смертоносная боль. Нет, нет, никакой красивой, пафосной смерти. А лишь куча переломленных костей в луже крови - вот этим ты станешь. Не вернуть назад время. Снова только ветер услышал твой крик "Нет!". Он своей заботливой рукой стер с твоих глаз слезы. "Раз ты так этого хотела, то получай свою свободу!", прошепчет кто-то невидимый тебе перед самой землей. Удар... В газетах повседневно напишут, что произошло ещё одно самоубийство. Статистика. Внизу будет твоя фотография при жизни. Радостной, веселой, улыбающийся открыто всем. Как всегда будет куча вопросов, главный из которых "Зачем?". Затем, что хотела сбежать в никуда.

---

Продолжение...

Двое. Два направленных пистолета, друг на друга. Понимающие с усмешкой взгляды, которые они кидают друг в друга. Нет напряженности в воздухе, простая обыденная обстановка. Они стоят в неживых лучах фонаря. Один одет в белоснежное. Брюнет, в руках черный пистолет. Его соперник в черном. Альбинос, с белым пистолетом.
Двое, хладнокровных убийц. Один не скрывает того, что он преступник, несущий смерть. Другой барахтается в пучине тьмы. Старается сохранить своё внутренние "Я". Два лицемера, которые прокляли этот мир. Эгоисты, для них существует только местоимение "Я". В словаре не существует местоимения "Мы". С легкой руки Судьбы они сошлись на этой улице, в этот полуночный час. Свидетелей нет. Да какие могут быть свидетели у этого фарса? Как застывшие звери перед прыжком, выжидают. Кто первый допустит ошибку, кто первый даст повод выстрелить. Сигналом послужила проснувшаяся птаха, её удивительное чириканье. Два одновременных выстрела...
Открытые вечности глаза, цвета ночи. Ты снова смог выжить. Грустная полу улыбка, тоска в глазах. наводишь на брюнета пистолет. Контрольный в голову. В лотереи жизни тебе достался счастливый билет. Хотя ты отчаянно желал смерти. Но что-то мешает тебе поднести к виску дуло, спустить курок. Почувствовать свободу от этого бренного тела. Но ты как мазохист заставляешь себя жить. ради одной встречи. Только раз увидеть, почувствовать. Больше так не цепляться за жизнь. Но после встречи, ещё больше захотеть жить. Начать сопротивляться, распинать свою совесть, воскресить из пепла душу. Наконец-то почувствовать теплые лучи солнца, а не как последняя нечисть прятаться от них. Ища успокоение в прохладной ночи. Самого себя спрашивать, обращаясь к нему: "Ты ведь ждешь меня?"